un ciego dijo

la cosa está peluda

2012-01-14T12:24:00.000-08:00

es un mundo peludo.
veo pelos en todas partes:

pelos de otros más peludos que yo,

hay pelos en la almohada,
pelos en el espejo,
pelos en mi reflejo.
También salen en mi rostro.
Existen pelos públicos y púbicos,
olvidados y abandonados en el orinal.

Hay pelos también en mi sopa caliente,
yo no como pelos,
los fijo con mi lengua y mi labio,
los dejo a un lado.
Como los pelos, también te dejé a un lado.
No boto pelos,
los corto y los guardo anudados
en una caja inflamable.

El humo me duerme
y te olvido,
los olvido.

Laguna y cicatriz

2011-11-27T06:53:00.001-08:00

“Los hombres pueden llegar a ser sorprendentemente escasos, inútiles, ligeros. Raza extraña la que quieren ver sangre en todas las batallas, cuando nosotras ya la tenemos entre las piernas y por períodos contados” Antonio López Ortega - Ajena

Cuando menos lo pensé, estaba rodeado por borrachos y envuelto en humo, y todavía no era de noche. Tomaba copas de ron que combinaba con cerveza, hablaba y hablaba de la vida caótica de mi pueblo, a donde quería regresar después de esta corta temporada. No recuerdo muchos detalles de los otros, quizás que sus conversaciones siempre terminaban en fútbol; a la mañana siguiente, la última imagen que recuerdo es alguien que sonríe, mientras me recogen del piso. Me duele la sien y mi almohada está cubierta de sangre, la ducha me confirma el corte y la futura cicatriz. Qué pasó, porque sé que algo pasó; nunca lo sabré, lo guardaré en esa caja de zapatos olvidados, a donde van los recuerdos fugitivos.

111124

vestido rojo

2011-11-16T07:29:00.001-08:00

"Fumabas en la terraza de aquel piso de mala muerte, creyendo que la tristeza se iría con cada calada"

Clementine

El laptop calentaba las piernas del hombre, veía en la pantalla las tres oraciones de un correo que finalizaría la noche anterior. No entendía porque sentía tristeza, si sólo cerraba otro momento efímero entre desconocidos.
Ella, había estado bellísima, bailaba sola, su vestido subía en el agite de las caderas, el cabello enmarcaba el cuello largo y remataba en una larga nariz.
El hombre la veía, la nueva de la reunión, aquella que se entretenía con hombres satélites. Ella decidió irse con el hombre por la ciudad lluviosa, para otro sitio, donde no los conociera, donde pudieran estar solos entre desconocidos.
La discoteca estaba a medio llenar, había humo y complicidad, música vieja, de antes de ella, de la edad del hombre.
Afuera llovía, como es ella, caía siempre en todas partes, impredecible pero vigente: en el margen de la puerta cerrada.
El camino hacia al apartamento se hizo corto.
Fue la segunda vez que ella estuvo con alguien en ese apartamento, esta vez, durmió en la habitación del hombre.
Ella reconocía el apartamento, vivió allí con el anterior inquilino, le resultaba familiar y extraño como una transgresión a sus recuerdos, también la novedad de la aventura.
Ella sale a la terraza envuelta en la cobija, sonríe, lo mira y regresa a la habitación, el hombre la observa vestirse, primero el vestido luego las botas, guarda en el bolso las medias y las tangas, la ve alejarse por la puerta.
El hombre hace click en el botón enviar, ella más tarde, en la mañana, encontrará el correo y sabrá que no habrá una tercera vez en ese apartamento.
Imagen tomada de inspiredbyeverything
111118

errata

2011-11-15T18:21:00.001-08:00

Hace unos días hice una entrada en este blog donde dimitía en mi oficio. Leyendo un artículo de El malpensante encontré que la inutilidad hace parte de casi toda práctica social y egoístas como somos, no vamos a renunciar a ella. Me explico, cuando Alma dice:

"describimos para el mundo atrocidades sin límite, día tras día, año tras año, y ni se detuvieron las matanzas ni se paró la guerra, ni hubo un muerto menos como consecuencia de nuestro trabajo."

Nos invita a pensar que indagamos por curiosidad y así, nos inventamos los problemas. Para qué? para nosotros mismos, sentirnos bien mientras lidiamos con lo aburrida que puede ser la vida acomodada. Después Alma continúa:

"señalo que el mundo es más que eso, mucho más, y que hay que cubrirlo entero"

Así nos inventamos los problemas más insignificantes, incluso, buscamos a ese lector que se nos parece, otro acomodado que necesita un tema de conversación para llamar la atención en su próxima reunión.
Hace poco disfrute con Ella la peli Tropa de Elite, ahí se encuentra la inutilidad de toda acción que se disfraza de altruista en una realidad contundente (como lo es la violencia); cómo la realidad es tan compleja y estructurada que las acciones de algunos con 'conciencia social' no dejan de ser actos performativos que sólo sirven para sentirnos útiles con nosotros mismos en nuestra posición privilegiada.
Debemos aceptar la aventura, qué significa en lo que hacemos, y que para nosotros mismos investigamos. Pero no nos mintamos creyendo que estamos cambiando las cosas.

notas de un viaje inacabable

2011-11-12T10:22:00.001-08:00

"mire de reojo y vi que seguías allí; sin inmutarte siquiera; como parte del mobiliario de la habitación, tieso y gastado." Susi Luk

- No pienso dejar de fumar, ni tampoco de mirarte - dijo el hombre desde la esquina, junto a la ventana abierta.
Ella le obsequiaba la espalda, su cabello liso, oscuro y largo, también, el enredo entre los dedos.
Supo el hombre que su presencia sólo era parte del mobiliario, un mueble inútil, olvidado, descuidado; en otras palabras, un gastado intento de otra vida: el pasado disfrazado.
En este lugar estático, al hombre le resulta imposible rastrear el sentimiento que le dio sentido a la habitación, a ella.
Tomó la billetera, la cajetilla de cigarrillos, el encendedor, la poca dignidad y las llaves.
Salió dejando la puerta abierta.
La brisa fría fue penetrando junto al ruido de risas y platos del hotel. Ella sigue acariciando su pelo, padece los escalofríos y se queda dormida sollozando.

Correspondencia violada (nuevamente)

2011-11-12T08:30:00.001-08:00

"La verdad es como un criado torpe que rompe los platos mientras limpia" Karl Kraus

Sabes que sin falsa vanidad puedo decir que no tengo el oficio de escritor, más bien, mi labor es de mecanógrafo. Digo con esto, que a pesar de mí mismo - y mi ambiguo gusto musical -, me gusta más la percusión de las teclas de mi laptop que el texto producido en un intento de representación.

Así que en tus indagaciones encontraste palabras, muy bien, me gusta teclear y formarlas. Tienen una característica: escribo sin miedo.

En tu pesquisa no viste la ventana empañada, el calor atrapado en mi habitación, el acto, el hecho de que frente a frente hay un lenguaje con percusión que no se registra en palabras. Ahí, tampoco hay miedo.

Los escritores conocen el miedo, por esto, Nahum Montt en su texto 'Dos premisas sobre el oficio de escribir' lo describe de esta manera:

"sospecho que el miedo forma parte de nuestra condición de escritores: miedo a nombrar las cosas por su nombre, miedo a fracasar, a ser incomprendido, tergiversado, agredido; a tomar el camino fácil de la burla y el sarcasmo, a caricaturizar los personajes dejándolos en una dimensión grotesca, a escribir historias planas pensando más en los intereses comerciales y no en aquellas que nacen y se abren paso en nuestro corazón."

Yo, insisto, no tengo miedo, sólo palabras.

Ahora, después del interrogatorio y el juicio, siguen estando las palabras escritas, y la ventana efímera pierde su cualidad de empañada. Se hace más real el texto escrito que descansa en algún lugar digital, que el calor que abrigó la habitación.

William Ospina en 'Sibila del lenguaje' expone:

"todo es pavor y silencio, pero aquí en el reino del lenguaje, el miedo se serena en fábulas y el infinito se doma en fantasías"

Las palabras en ese reino del lenguaje, tienen su cualidad de ficción, y perduran en la contundencia física que produjo, en lo molesto y lascivo o en lo sensual y tierno. Por esto seguiré tecleando, formando palabras, extraviándome en el reino.

Mis palabras son mías y libres - eso fue lo que encontraste, sin saberlas interpretar correctamente -, con una atadura real y frágil: cometas enredadas en cables de energía.

A la larga, después de que todos estemos muertos, la verdad - con su vestido de realidad - sólo nos dirá que sí, la ventana estuvo empañada.

111110 (día binario que precedía la hecatombe)
En Antología 58 escritores colombianos, 21 feria internacional del libro de guadalajara, 2007

Cosas de mareantes

2011-11-08T18:54:00.000-08:00

Soy la verga en alto de este barco ebrio,
aquel que miró en el horizonte su naufragio,
soy el presagio ignorado.

Estuve en tu tropiezo y tu caída,

en tu zambullida.

(La culpa hay que atribuírsela a otro)

Trafiqué contigo en mis relatos,

en la noche de los marineros.

Estuve preso por contrabando,

pero no por hacer justicia de mar a mis enemigos.

(También me enamoré de una sirena)

Visita (fragmento de tarde)

2011-11-07T07:47:00.000-08:00

Faltan unos minutos para el medio día. El apartamento parece una bodega, lo abandonado después del trasteo o el estado intermedio de una construcción donde se agotó el dinero, pues sólo está el conjunto de cajas a medio llenar, la ventana empañada y el polvo acumulado.
El hombre está en la habitación, leyendo y fumando sobre el colchón. Su rostro tranquilo espera algo: aquello amorfo que brinda las coincidencias o la aventura secreta de su vida. Ella, a su lado, despierta en ese momento. Una joven de cabello oscuro y piernas largas le brinda al hombre una mirada somnolienta, se coloca de rodillas frente a él. La ventana se abre con el viento, deja entrar la fría brisa de noviembre.
Ella lo mira sin atreverse a interrumpir la lectura.
– Quieres hacerlo? – pregunta el hombre primero
– Sí, pero debe ser rápido, tengo que tomar un vuelo
Ella retira sus medias oscuras permaneciendo con la falda, retira el broche del sostén y se levanta la blusa ofreciendo el pecho de un cuerpo tenso y frío.
El hombre la envuelve y la somete, la amarra con cinta mientras la escucha jadear. Se extravía dentro de ella, se sumerge y aguanta la respiración.
Las manos del hombre aprietan fuertemente las piernas de ella y las abren para sí. Las manos de ella unidas por la cinta y en la espalda la colocan en posición de penitencia, deja escapar en un hilillo su voz:
– Puedo tomar el siguiente avión
111023

visita de madrugada

2011-11-07T06:52:00.001-08:00

"la madera del hombre, la nocturna

madera de mi cuerpo cuando duermo"

Eliseo Diego

El hombre llegaba del funeral de su hermano, un hermano que sólo conoció dentro de la caja, otro más de los secretos de familia.

Ella llegó de madrugada, con una pequeña valija y un largo viaje a cuestas.
Se encontraron en el mismo apartamento del centro, el desorden, la cama era la misma. Aún goteaba la tubería de la lavadora.
Ella se acomodó mirando el techo de la habitación, hacia la diminuta estrella verde cargada de luz. Su respiración se hizo insonora mientras sus grandes pechos se dormían lentamente. El sueño la atravesó de su vientre hasta la boca.
Ella despertó con el camisón en el cuello, lo retiró para bañar su cuerpo. Se lavó los senos, el izquierdo, partido en dos, le recordó la cirugía, la complicación de niña. Quiso fumar.
Buscó desnuda entre los muebles de madera, tenía ansia por un cigarrillo, por un vaso de licor. No había nada.
En el piso frío ella entendió las diferencias. Nunca será el mismo apartamento, ahora tiene las cicatrices del abandono: de una relación rota como su corazón.

[El hombre estaba allí, confundido como madera entre el mobiliario]

Banda sonora: Stephen Marley - No cigarette smoking (in my room)
Imagen tomada de kingscimia

fragmento de noche

2011-11-03T19:05:00.000-07:00

- Quieres ir a mi apartamento - dijo el hombre.
- No puedo demorarme - dijo ella mientras bebía el último trago que quedaba en su vaso de cerveza.
- Sólo un rato, me gustaría que conocieras mi apartamento.
- Vale, tomemos un taxi, pero hasta las diez - ella estaba mareada, y sonriente, asentía con la música improvisada que repetía la emisora.
El apartamento parecía una bodega de trastos de comienzos del siglo XX. Ella paseaba entre el desorden de muebles viejos y en sus dedos guardaba el polvo de otros tiempos.
El hombre desabrochaba su blusa, ella no se oponía.
- Me gusta esta casa, de quién es? - preguntaba ella exhibiendo los pequeños pechos y su aureola de avellana.
- De una amiga que está fuera, me deja usarla, siempre y cuando pague los servicios y riegue las matas - el hombre la acariciaba delicadamente e intercambiaba besos en los lunares.
Ella le dio la espalda y encendió un cigarrillo. Recorría la sala contando las alcancías de cerditos de diferentes colores.
El hombre la observaba caminar, destapó una lata de cerveza y se sentó en la silla principal.
Ella camino hacia él, depositó el cigarrillo en el cenicero y lo envolvió con sus largas piernas. En la silla se dejaba hacer con los ojos cerrados, los labios apretados y su cuello extendido.
Un gato los observaba atento bajo la luz de la lámpara.
- Son las diez, debo irme - dijo ella de súbito. Tomó su chaqueta y le dedicó un beso desde la puerta.
El hombre continuó bebiendo su cerveza.
El gato saltó rápidamente sobre la blusa abandonada y la aferró con sus cuatro patas.
111102

manos frías pies fríos

2011-10-30T13:26:00.000-07:00

En la tarde, desde mi cama, presentía como mi habitación se encogía.
Me prometí una y otra vez que no llamaría, una y otra vez mientras miraba el número en el teléfono.
El tiempo se detuvo, espero que el zumbido del audífono traiga tu voz.

Te hablé, pero no escuchas:

- Hola, sólo llamaba porque quería decirte que ...

Oí tu risa. Después otra voz que se entretenía en tu risa.

- tienes las manos frías no jodas - dijo el hombre
- siempre tengo las manos frías como los pies, en cambio tu estas caliente - dijiste

Nuevamente risas y una cama que crujía

- mierda, el teléfono - colgaste
Me empujaste al abismo de la botella abierta y la copa servida. Al humo de tantas noches y a la soledad de cada una.
Hace frío, llueve en la ciudad vacía.
El panorama de la ventana no es alentador. Algunas luces de faroles hacen visible el vapor de tiempos pasados y cálidos.
Sé que estas allí afuera, en algún lugar, distinto a tu apartamento, del mío. En algún otra cama.

[Hay risas al otro lado de la llamada]
[Ella encontró en su teléfono 33 llamadas perdidas]

Banda sonora: Amar es algo más - Los amigos invisibles
111012
Imagen tomada de wholie

Cobardía, egoismo y ociosidad

2011-10-24T09:45:00.000-07:00

"Tengo unas ganas enormes de abandonarlo todo, de perderlo todo", escribía Ribeyro el 11 de abril de 1950. Por mi parte - 10 años mayor que Ribeyro cuando escribía en su diario -, deseo aprender a escribir o dejarlo todo. A pesar de mí mismo, entré en la academia de la geografía histórica - tengo mis dudas si a este concepto le rinde culto lo que hago -; llevo varios meses debatiéndome entre sus aulas, viendo como un tren pasó por la estación y con retraso espero el que le sigue.

Hoy espero, leo itinerarios mientras el reloj me da poco tiempo para pensar mi destino.

Me debato entre varios comienzos para una historia de ecología política, una, donde ingenuamente tomo partido por aquellos que me son comunes: los colonos de la Sierra Nevada de Santa Marta. Estoy bloqueado y perdido, temo a lo que más me gusta, es decir, que mi ficción histórica se convierta en literaria.

Porqué no?

2011-10-24T09:44:00.001-07:00

Alguna vez leí un te necesito

como si tuviese el derecho de suplicarte algo con urgencia,

mejor,

en mi arrogancia,

te hago una propuesta:

porqué no?

Porqué no te pones esos cuquitos azules de estrellas,

y me maravillas en tu pose de heroína descarada.

Qué tal si mañana no usas el sostén

y te unes al paro gritando las arengas.

Porqué no llegas esta noche de lluvia a abrazarme,
déjame dormir junto a tu cuerpo
con o sin pijamas,

pero como ex-amantes.

Pasado mañana me recordaras en ese beso robado.

Mayo 30 de 1864 - La Universidad del Cauca establece el castigo de la palmeta.

2011-06-21T09:49:00.000-07:00

La Junta de Gobierno que dirigía los destinos de la Universidad del Cauca, compuesta de importantísimos caballeros de la localidad, después de los debates reglamentarios, adoptó el castigo de la palmeta para los alumnos del establecimiento, señalándose ocho los golpes que podían darse a cada alumno por cada falta que cometiera.

Paz Clodomiro. Efemérides Payanesas. Año XXXIV - Popayán, enero a agosto de 1953. Números 251-240 Popayán Organo del Centro Departamental de Historia. pp 910

Archivo Central del Cauca - Popayán

Diario de campo

2010-11-29T12:12:00.000-08:00

Cuando todo se hace cotidiano, las noches largas y el frío sabe a soledad, aprovecho la quietud ocasional del apartamento, refugiarme en busca de entretenimiento, en mi vida epistolar y lecturas superficiales.
Llegué de un fin de semana en Pereira a un trabajo agotado en sus términos y excitante en los míos. Al parecer me perdí de unos días sorpresivos y dorados en campo. Aún así necesitaba salir, extraviarme en el aroma que siempre deja B. en sus derroches de energía.

Leyendo periódicos viejos encontré un ensayo sobre Tolstoi titulado la infelicidad conyugal, me sentí íntimamente atraído por la exigencia que hace la posesión de un diario y la veracidad que implicaría tal ejercicio. Es difícil enfrentarnos al espejo de la autocrítica y fácil caer en la ficción de un reflejo atractivo modelado por buenos tiempos.

Mientras mis amigos triunfan en las redes sociales presiento el tiempo como está descrito por el poeta en la canción Salir de Extremoduro: “solo quiero que la ola que surge del último suspiro de un segundo me transporte vencido hacia el siguiente”. Así, desconociendo cómo se adquiere el éxito le pongo ganas al trabajo que tengo, firmo mi renuncia y me visto con audífonos para hacer más llevadera la cola de los desempleados.

hospital

2010-08-25T19:27:00.000-07:00

Hace rato que no comparto algo, quizás porque perdí el interés o tal vez porque siento que hay historias que no deben ser contadas. En esta ocasión siento tristeza al remitirme a un hospital. Como tantos que visito en mi camino de desventuras esté era un ejemplo siniestro de nuestro sistema de salud. Entre las opciones que brindaba el espacio arquitectónico llamado Santa Ana estaba la atención por un médico inexperto con unas efusiones de flema, ser maltratado auditivamente por la chica de la limpieza y/o mezclar la depresión con bromas hechas por los 'clientes' en cola. Alguno dijo que iría a su casa por tablones y clavos para ir haciendo el cajón mientras se prolongaba la espera, otro con una actitud muy cristiana tenía el clavo atravesado en el pie pero le preocupaba la gallina que le daría su mujer por la tardanza, alguien sólo contemplaba su rodilla y otra coqueteaba con el mejor amigo del marido que estaba en consulta. Yo tenía la opción del jeep, ir al pueblo más cercano confiando en la existencia de algún puesto de salud con una razón social que hiciera al menos una valoración médica de pacientes.

femenino

2010-02-25T06:40:00.000-08:00

Las palabras para ser palabras deben apiñar las letras,
traerlas consigo con algún acuerdo;
supone una tarea favorable para aquellas que su significado implica esa sonoridad de vientos en las vocales y la percusión de las consonantes;
algunas pareciese que siempre fuesen así, sin cambios en el tiempo, tan natural como la primera sangre lunar.
Imaginación, Risa, Ingenuidad y Esperanza son palabras que me agradan,
tan femeninas como nocturnas,
semejan rigurosas olas que contemplan y se guían lunáticamente para conformar con sus iníciales en un impulso seminal la palabra IRIE.
Desvarío y ficciono de esta manera para justificar una acepción de esta palabra de origen jamaiquino: everything's gonna be alright.
Me aventuro más en el embuste, midiendo con datos reales la distancia entre letras y anoto que el intersticio
concuerda con los pasos de aquella hormiguita que persigue el dulce derramado,
la apertura de los labios que presienten el beso,
la distancia entre los dedos de estos pies
y el ángulo de humo que escapa agónico mientras escribo.
Tomada de seafoodmwg

Rutina del frío

2010-01-20T12:00:00.000-08:00

Estoy de vuelta en la alta montaña andina,
cada vez que regreso está la rutina de tiempo fatigado,

adormecido.

El paisaje conmigo se mueve lento,

en batallas de tierra,

la misma que rebosa de vida,

germina y germina,

la misma que es camino y polvo de carretera,
(historia escrita por los 4x4)

Cada día tomo un camino diferente,
me extravío en ellos sin la tonta búsqueda cartesiana,
veo las y en las viviendas:

arreglos de tejas y materas florecidas,

bodegas oscuras de siglos atrás imperturbables como el paso de las cosechas.

A las 10 am mis pulmones reciben todavía el aire helado
que no sacia y contrasta con el acalorado ardor de mi nariz.

La comida llega temprano así como se amanece,

digestión en cuerpos agotados por el aire libre.

Las noches también lentas son de estatuas sentadas y pensativas
donde bailan los ojos y las palabras se escabullen libres frente a algún fogón,

permanece encendido hasta que se extingue la última voz.

Algunas cosas cambias otras permanecen incrustadas en las arrugas de mis anfitriones,
las cargan y perpetúan un recuerdo habitable y lejano,
extinto en el lugar de donde provengo.

Cartas de mamá

2009-11-30T06:32:00.000-08:00

Siempre me acerqué a Cortázar con algo de prejuicio, mis amigas en su zalamería lo mencionaban como un genio, aquel que se puede combinar en la misma frase con canciones pop, monótonas y romanticonas; cuando lo leía entonces, los párrafos se seguían unos a otros con un argumento que se extraviaba en descripciones.

Esta vez mi pareja lo llevó a casa, colocó un libro de cuentos de este autor junto a mis libros de lecturas nocturnas, la transgresión fue hecha al lado de mi cama junto a la lámpara; además que la amo siempre admiré su inteligencia y su agudeza crítica, así que anoche tomé al azar uno de los cuentos el cual leí sin interrupciones.

Cartas de mamá es un texto bien escrito con un argumento común pero no predecible y sorprende finalizando calculadamente, para que el lector concluya a su parecer; además tiene entre líneas esa rutina que no abandona en todo el texto, monotonía de ciudad, sensación de ya leído y de vida entre paréntesis (en sus palabras).

Retomaré la lectura de Cortázar sin ningún prejuicio y con una intención lejos de la adolescente mirada con la que me acerqué por primera vez.

el cuento se puede encontrar en el siguiente link: http://www.literaberinto.com/CORTAZAR/cartasdemama.htm

jardín

2009-11-24T07:20:00.000-08:00

Dicen que soy melancólico
Yo contesto:

melancólica es la lluvia que desnuda los días,

retira el polvo y las telarañas de los muros de mi casa.

Tristeza es empezar sin proseguir,
coartar la vida;
también lo son

los esqueléticos y secos tallos de los geranios que renunciaron

ahora me contemplan estáticos desde el jardín.

Desilusión de níspero que nunca dio frutos.

Nostalgia de un cuento de manchitas de lodo,
una redonda y otra alargada,
clara y oscura como pecas,
en un rostro de espaldas.

como todos los días

2009-11-12T06:09:00.000-08:00

Llegó como todos los días.

Invadiendo mi rutina de café, tabaco,
documentos y horas perdidas;
asaltando mi camino,
interrumpiendo mis monólogos disimulados con audífonos;
haciendo suyas las letras dentro de globitos,

cual viñeta descuadrada.

Se metió en el sudor que me produce la puesta de sol golpeando la talega.

Escondida entre las velas que iluminan mis noches me espera,

me seduce disfrazada de sentimental.

Está por todas partes,

tiene sitiada mi otra vez arrogante vanidad.

Aceptando la derrota huyo para reunir nuevas fuerzas,

las huestes vitales de recuerdos imperecederos.

Parto a la ciudad.

humor

2009-10-28T14:28:00.000-07:00

Anoche cuando abandoné la oficina, dos investigadores que se prolongaban en la corrección de un texto, dejaron una frase que se incrustó en mi memoria. A pesar del ruido de la lluvia y el frío que me abrazaba (presente como el estribillo de una canción), la frase no se despegaba, me perseguía y la arrastré a la cama (menos mal estaba vacía). Torres dijo ‘sobreviviendo con ayuda del humor que es la cortesía de la desesperanza’.

El día siguió después de la noche, como muchas veces atrás, sin detenerme entre eslabones de obligaciones adquiridas empecé la presente jornada. En una escapada asistí al conversatorio que organizaron para Vladdo. De nuevo la frase surgió y se alimentó por las opiniones que compartía el humorista gráfico. Ahora en la oficina tengo una incertidumbre: la vanidad egoísta que caracteriza a los que pretendemos escribir, no nos exime de ser apolíticos, más cuando también hacemos ejercicios de ilustración en una apología de la estética por la estética. El humorismo gráfico antes de ser una expresión plástica es una acción de narrativa (política), con un compromiso y unas consecuencias, es a su vez, un ejercicio crítico que nos permite reírnos y hacer reír al mismo tiempo, que conmueve con esta realidad que carcome y sustenta nuestra existencia. Un acto es político hasta en su apatía por este término, si el día está nublado y llueve cristal, la niña que contempla su paraguas de color tendría que correr en busca de refugio, éste es un matiz que estaría implícito en mi narración.

Parece que en mis aventuras de corazones rotos y exóticos parajes, y en mis indagaciones con proyectos que miran el pasado lejano, me anestesié contra la desigualdad y la indisciplina.

Estoy descartando y corrigiendo mis textos que aún pueden ser actuales.

helado de café

2009-10-15T14:05:00.000-07:00

Estuve en tu taller de modelado,
no estabas.

Sólo tu taza de café me esperaba;
con el palito de madera revolví la capa de polvo que amargaba el oscuro líquido;
lo congelé aguardando tu llegada.

Afilé colillas de tabaco y las remojé en la verde pintura.
[No te molestes, estaba vencido el cuñete]

La roja puerta del congelador me ofreció el helado,
aquel que lamí de regreso a la oficina.

(Necesito tu gusto dulce y suave, también la risa y el juego)

tic tac tic

2009-10-05T07:14:00.000-07:00

Alguna vez te pasó que fuiste el único que desconocía,
todo estaba terminado,
pero no lo sabías,
o siempre estas al tanto de un fogón encendido,
es el calor una señal o quizá el humo,
dime,
qué te hace pensar que estás vivo?
Un cadáver puede fumar?,
si es así,
porqué le importarían los ácaros coloniales
mezclados en la última bocanada tan cerca de sus labios,
porqué usar latex para tocar el pasado que huele tan familiar
y viste con sombras su desnudez.
Si un cadáver puede hablar a quién llamaría,
utilizaría un teléfono móvil, tendría señal bajo tierra, contestarían?,
si es así,
le creería?,

(nunca nadie ha dicho nada de muertos mentirosos).

El tiempo sigue en su tic tac tic …
tampoco importa mucho,
si no se había muerto antes,
porqué tenía que morirse ahora? tic tac tic …

Fiebre

2009-09-29T10:25:00.000-07:00

El generador de energía calló su sonido, las sombras entraban permitiendo el descanso a los agotados visitantes de la casa. Como aquel kriptoniano que asesinó a los suyos, C. se oculta derrotado, amnésico y ardiendo en fiebre.

El reloj le devuelve la hora de otra noche, no la que empezó, un día y una noche perdida.

La luna se filtra por la rendija del techo, a lo lejos, se escuchan algunos cantos de aquellos que sobrevivieron a la fiesta pero no a la borrachera; reconoce en la familiaridad de los sonidos su casa vacía, con telarañas y empolvada.

El último refugio: mausoleo decadente en una penúltima chanza de la señora realidad.

En su cabeza se dibujan figuras extraviadas de la noche anterior, quizá se perdieron junto con su reloj. En su teléfono encuentra llamadas hechas en la madrugada que no recuerda, y se acuerda de la sangre que jamás estuvo en su ombligo. En su frente el sudor baja lastimándole los ojos,

o con esto finge un llanto?.

Se traga su propio vómito en el camino hacia el baño, tambaleándose se libera del espeso líquido mientras sus manos buscan sustento en las paredes; se incorpora descubriendo que el espejo no lo refleja, que su soledad es completa, en ese momento zumba la canción del marinero de Fogwill:

“ni esa hembra ni ese crío
ni el jardín ni la estufa son para mí … ¡me voy al mar!
prefiero las tormentas
prefiero naufragar
porque ahogado en el fondo
sabré cantar, sabré cantar”

Calienta agua. El silbido llena la estancia, el amargo mate se apresura bajando por su maltratado vientre, un vago sabor a madera, también a cañuto de guayabo siendo fuego, a vapor de arroz cubierto con hojas de plátano, un rumor de estómago hambriento.

Prende incienso, el silencio decanta las voces, deja que se disloquen y ponderen, que hagan la maleta (nunca les gustó dormir en el 7 de la calle melancolía), que se vayan sin decir adiós a un cuerpo que pronto apestará a cadáver.

Helada

2009-09-18T10:09:00.000-07:00

Recuerdo una mañana fría, congelada,

[ahora tiene hielo que sabe a distancia y tiempo].

Despertaba a mi hermano antes del amanecer, después mi primo.
Los tres, con dos suéteres y una chaqueta,
con la mitad de las vacaciones y el inicio del día.
Encontramos un paisaje que brillaba y se aguaba en el sol
(como no había siembra se le permitió al viento cristalizar las flores).
La luz se reflejaba y se escurría en gotas:

los andes despertaban en llanto.

El resguardo recordaba su pasado y se extendía en nuestros diminutos ojos.
La vida se hacía sencilla, la vecina se coloreaba las mejillas,
el polvo se hacía lodo en el camino.
Este recuerdo me refresca,
el frío no escarchaba mi sed como si lo hace este verano que no me permite tomar-té.

7 ojos

2009-09-06T17:41:00.000-07:00

Tengo siete ojos en mi columna:
Dos ya están ciegos,
agotados de mirar al sol directamente,
envejecidos buscando respuestas y encontrando solo calor.

[Entretenidos forman imágenes con humo en la oscuridad de la ceguera.]

Dos me cuidan la espalda.
Dos miran al cielo en la noche,
se sumergen en el abismo de los sueños (a veces también duermen).
Uno mira a la derecha vigilando la vecindad del corazón,
dicen que me da valor,
más bien evidencian mi cobardía: el resguardo de mi pasión.

Tengo otros dos en mi rostro, aún no sé qué hacen.

Regreso

2009-08-27T14:12:00.000-07:00

Hoy cambié las sábanas, tendí la cama por primera vez:
lavaré el perfume de las penúltimas noches.
Retiro el aliento del espejo,
me despido de aquel que no me reconoce.
Guardo en la maleta una muda de ropa junto con el polvo del camino recorrido,
los agravios los dejo con los zapatos rotos [hay que cambiarlos por otros].
Los cuadernos vuelven a la caja
(tan reciclable como mis escritos).
A Ella, le digo adiós,
borro su número y su apellido,
me quedo con las batallas de crispetas y el pesebre sin la navidad.
Entrego la habitación, regreso a casa.

las lobitos

2009-07-20T17:21:00.001-07:00

Hola tu (la consonante)

Te escribo porque te olvido, porque no necesito saber de ti, y aunque las letras ya no conformen tu nombre, te recuerdo cuando veo las escurridizas lobitos.
Paso las noches en la planta de concretos, el trabajo del que te hablé, donde me oculta mi hermano bajo su capa de gerente (cansado ya de rescatarme de mis naufragios). En medio de ensayos observo a los ‘lobitos’ con su rayita que se mueve girando como serpiente, aprovechan la complicidad de las sombras, corren en sus dos patas hasta que me canso de perseguirlas, después, cuando ya casi amanece vienen a mí para despertarme, porque les gusta el juego o el pan azucarado que suelo ofrecerles, convirtiéndose en el complemento de mi insomnio como tú lo fuiste en los múltiples intentos por adormecerme, en las largas noches compartidas.
Las lobitos me permiten una compañía que me abstrae de la rutina de días de números, vallenato y ron, con ellas olvido cada día mi error, al ser sorprendido y dejarte partir, sin perseguirte una sola vez.
No puedo decirte adiós, y aunque sé que escapaste para no seguir tentándote con mis palabras arrogantes, te dejé confiado en el solsticio y el natalicio que nos juntó, exigiéndole que nos separe… cuando el tiempo te desdibuja, yo te recreo con los colores de la paleta que me mostraste.
Hasta pronto.

diálogos

2009-05-31T08:22:00.000-07:00

– oye nene estabas enamorando y te peleaste
– no, me quedé rendido y desperté con la mano atrapada
– yo te vi en la puñetera que se armó
– estaba pasando para la tienda

la aguja atraviesa la piel, sale y vuelve a entrar, el hilo se enreda en giros, apretándose, recordándole su latido, sobresaliendo en la adormecida mano. La médica humedecía con suero el dolor y retiraba el vestido de sangre, desnudando y penetrando.

– C, sal del carro, sal del carro
– no puedo, mi mano está atascada

La selva gruñía, el sonido ronco de madera amarraba el metal y usurpaba el brillo de vidrio (gotas cristalinas que empezaban su recorrido al mar llevadas por el río).

– tienes que hacer una fiesta porque volviste a nacer
– gracias a dios
– y usted si cree en Dios?

La pregunta se queda sin responder, flotando. Una sonrisa conciliadora permite que el tiempo siga con sus moretones y raspaduras, con sus vibrantes madrugadas y trasnochados pensamientos existenciales.

laberintos de contrabando

2009-04-30T16:32:00.000-07:00

"Escribir cartas significa desnudarse ante los fantasmas, que lo esperan ávidamente. Los besos por escrito no llegan a su destino, se los beben por el camino los fantasmas"

Kafka

El arijuna en un último desatino de la razón quería cerrar la puerta a los fantasmas, imprudentes espíritus que visitan su vida invitándolo a beber en sueños y seducir el humo en bailes de madrugada. Deseaba extraviarlos en un laberinto real de la geografía que conoce, traerlos consigo a los caminos wayúu, para cambiarlos, por tantos chivos como se perpetuaron los silencios, por tanta tierra como andenes caminaron, y por los suficientes rones capaces de ahogar el aliento y la cercanía de confidentes noches.

La puerta sigue abierta mientras el arijuna regresa a su desierto, arrastrando con su sombra el pasado del camino medido en postes de energía, calles con charcos y amores occidentales de contrabando.

donación

2009-04-28T12:03:00.000-07:00

mis huesos son tuyos,
comienza tu edificio con mi estructura;
mi carne es tuya,
descansa y plácete en un día de lluvia,
en silencio
la sangre y el aire son míos
porque me esta permitido envenenarlos;
tanto corazón como alma
arrebatármelos el amor aún no ha podido
y si pasa el tiempo?
lo rechazará como la fatua juventud
en donde termina mi vida

Florero

2009-04-27T09:54:00.000-07:00

Ilustración Paola Zambrano

Encuentra trozos abatidos de su cuarto junto con un gato – tal vez el presagio del cambio – quien al ser sorprendido hurgando en su pasado huye por el corredor. Nuevamente olvidó cerrar la ventana.

Como consecuencias de su huída está la caja, los objetos, los recuerdos en el suelo: memorias de otra vida. Observa cada cosa que tuvo acogida en su alma, esparcidas como piedras … tantas piedras y tan pequeñas, cada una con su historia, venidas de lugares distintos, lo acompañan hasta hoy, después del paso de los años. Cosas que lo fortuito trae nuevamente al presente, de aquel pasado disfrazado de rincón, oscuro y empolvado. El paso del tiempo cubría los mojones de la realidad pasada, su habitación ya no era la de antes, los muebles empolvados y las maletas sin desocupar evidencian lo esencial de sus días: la misma ropa aclarada por el clima, cajas con botellas de vino a medio desocupar que siguen evacuándose para empacar el papel de sus autores favoritos y mezclar ahí mismo los documentos que cubrían el insomnio en las noches de tinta y oleo.

Las costuras de su costado lo pellizcan en esa postura, vuelve a depositar los objetos uno en uno en la caja dedicándoles ahora el adiós, evocación de la despedida, sepultándolos definitivamente con su pasado. Escucha el cristal roto de un florero al besar el suelo, el cuarto se despierta, el gato responsable en su torpeza escapa definitivamente. El cristal protege las piedras aferrando los objetos al presente y postergando el olvido. La botella de vino lo refresca más que la brisa de la ventana, que sigue abierta.

oasis

2009-04-25T13:27:00.000-07:00

Podría colocar el infierno entre los dos [un desierto con sus laberintos de arena]
podría también beber las sombras de los pies de las iguanas,
morir de sed lamiendo las piedras.
Entonces,
Introduje la llave en tu cerradura [en la cavidad que perseguí en sueños]
sin esfuerzo y con tu permiso.
Sentí apoyarme en agua con el agujero de mi ombligo
hundirme en lo profundo de tu guardarropa [tu olor de cuello mezclado con los días]
remando, dejando arrugas como olas en la sabana que cubría tu cuerpo
sin esfuerzo y sin tu permiso.
[Estoy ensañado contigo buscando saciar mi sed]
Aunque conocía el camino quise extraviarme,
para estar siempre húmedamente dentro.

aeropuerto

2009-04-24T08:19:00.000-07:00

Duermo en el aeropuerto, abrazando la maleta para traerla a mi sueño;
El ronquido de las turbinas no me despierta, como tampoco lo hace el parloteo del parlante.
En mi sueño … vuelo!

Las personas pasan hablando solas,
unas me mencionan,
otras me olvidan,
[otras besan su rostro en las vitrinas].
Contemplan mi cuerpo estirado que cuenta cuatro sillas:
materialidad de la vigilia que reinventa la espera.

Cuando despierto, aterrizo.
En otro lugar, en otra silla.

La puerta queda a mi espalda con la sombra de mi maleta.

relación epistolar

2009-04-23T08:32:00.000-07:00

“La lluvia cae por ley natural

y la humanidad ama porque oyó hablar del amor”

Pessoa-Tabaquería

Me gustaría que me visitaras, un día que no fuera fin de semana, un día que cueste un poco más; para fallar, para ser irresponsable en el último latido liberador de la cotidianidad gris que nos rodea. Justificar la falta simplemente porque llueve y deseamos estar juntos; porque me gusta que hables dormida y extraño el olor cítrico que descansas en mi almohada; porque se agotó el tabaco y la luna menguaba su blanca desnudez que te conmemora.

Un relato de C (segunda parte)

2009-04-15T05:44:00.001-07:00

Me imagino que no la recuerdas, bueno la caNCión era necesaria, como eran necesarias la circunstaNCias de esa noche, en que N compartió las desnudas líneas de su cuerpo, donde se separó, se dividió en I ' l l
... como empezando la canción
[I'll be
The strands in your eyes that color them wonderful
Stop me and steal my breath
Emeralds from mountains thrust towards the sky
Never revealing their depth]
… este relato caminó foráneo como si fuese escrito en inglés.
Cuando estuvo dentro de ella, C quiso ser más que una c, quiso ser todas las letras de su Nombre, incluyendo el reflejo de ellas en el espejo, sus sombras, leer las líneas de sus manos mientras ella escribía en sus ojos.
Al salir el sol del día y la despedida, el rumbo de los dos se extravía por largo tiempo (ya no están c y n en estas oraciones).
Lo que ese par no sabe (o no se lo cree) es que siempre habrá un eNCuentro donde la C y la N se junten, mientras las coiNCidencias los persigan, es una relaCióN en suspenso, así lo hace siempre el destino.

compartida

2009-04-12T15:29:00.000-07:00

porqué tu?
porque entiendes la soledad del concierto:
espectador de un cuarto oscuro,
y los versos que en el viento
brincan y huyen al público de oído sordo.

parodia de la vida:(noche luna pensamiento triste)
llanto de noche estrellada que besa un suelo ajeno,
amando sin certezas por el pecado de un pueblo de húmeda lujuria.

palabras sin aliento que brindan obsequios:
tristezas merecidas y aventuras del beso,
cantos en pliegues que cubren abrigando la ignorancia.

amémonos en este mundo dorando en el cielo,
no pretendiendo conocerlo sólo fingiendo conocerlo;
en cada latido viviendo y muriendo en la mitad de ese mismo segundo

ranchería

2009-03-30T17:44:00.000-07:00

La distancia no sólo separa cuerpos, aromas, movimientos, también lo hace de la memoria.
Los recuerdos se convierten en pompas de jabón batidas por el viento, flotan en el imparable juego de los días que suceden encadenados al desértico suelo que calienta los pies.
En esta ocasión los pies desnudos sobre el cemento, la brisa refresca besando la humedad de sus piernas devoradas por sedientos insectos; comparte las garrapatas con el ganado que bebe a su lado.
El cielo con los cactus lo apuntan desafiantes, dispuestos siempre a pelear por este pedazo de árido sueño.

Un relato de C

2009-03-29T16:24:00.000-07:00

La C es una letra que vivía en los cuentos, de hecho cuento empieza con C, su historia comienza tan plácidamente como la anunciación de la palabra, a continuación sólo presento un fragmento del cuento, mejor dicho del CueN porque alguna vez C se acercó a N; la historia de N es otra historia que ella misma ya conoce en parte, por lo pronto, sólo se enlazaran fragmentos.

Los cuentos tienen la capacidad de comprimir las distancias, de acercar y si algo sabe de capacidad de acercarse es C (cuenten las c). Dicen por ahí que las consonantes no pueden estar juntas, no está bien visto, pero que sabía C de de reglas, esa palabra ni siquiera tiene una c. C miraba de lejos a la N, y ella siempre en las mismas palabras, así que se acercó suspicaz al grupo de N: CoNtrol, allí le permitía estar más cerca que en el CueNto donde la vio por primera vez; en el nuevo grupo la rigidez era regla, camino, guía, N tenía murallas VOLUnTARIAS dispuestas a custodiarla, pero C la raptó de una Noche de luNa en una caNCión, saben qué canción fue?...

Continúa.

intercambio

2009-03-28T12:34:00.000-07:00

podría y no podría escribirte versos,
sentirías la ira de mi aliento
desgarrándose en palabras
de alma despellejada?
capa por capa la consumirías?
quieres para ti este afecto renovado?
ni el valor ni la oración
protegerían esta vez tu ingenua virtud,
que mancillada por el fuego
y arrastrada al abismo
sufriría su unión o su reemplazo
de alma por mi alma,
oculta en un pecho acogedor
descansaría eternamente
mientras me hundo con la muerte
salvado por el amor

aldea de ingenieros

2009-03-27T16:29:00.000-07:00

Un extraterrestre llegó hace poco a una aldea de ingenieros, allí, cambiaron sus inapropiados pantalones cortos por unos largos temiendo por su seguridad, es equivocado dejar visible el talón en una preocupación literal del mito, el extraterrestre entonces, dejó de alimentar a los pequeños voladores que se aferraban a sus piernas. Después le quitaron sus sandalias reemplazándolas por botas reforzadas temiendo que el peso de los días aplastara aquellos dedos pequeños de los que se dijo poco pero recorrieron mucho. Más tarde, le dieron un chaleco con una bandera en la espalda y con muchos bolsillos para asimilarlo a su nueva patria y guardase las historias del mundo del que provenía. Por último le fue otorgado un casco para soportar el peso del viento y mantuviera dentro todos estos pensamientos. El extraterrestre camina entre ingenieros, se confunde, saluda, duerme como ellos todas las noches. Siempre se despierta con la nostalgia del mundo del que procede.

pies

2009-03-25T16:55:00.000-07:00

Tengo los pies sucios
con el mugre del andén,
con el charco que es diluvio,
con las colillas de tabaco del naufragio nocturno.

Los tengo heridos
por la saliva flemática de los peatones,
por los vidrios que no redondearon las olas,
porque uso sandalias.

Me duelen
porque olvidaron andar la ciudad de promesas rotas,
por estar perdido buscándome en el gris
porque el camino se llenó de espacios en blanco
de silencios
de vínculos rotos
de la ceguera de días mirando el sol bajo un cielo nublado.

viento

2009-03-14T12:14:00.000-07:00

Permíteme ser hijo del viento,

mi madre fecundada

por este miedo volátil,

liviano frente a las tempestades

y repudiado por las lágrimas.

Me escondo en busca de mi voz

en las cavernas abrazo la oscuridad

vida fugaz, y angosta,

el olvido marcará mi existencia,

morir sin recordar,

sin lamentar la dicha efímera

nómada y veloz,

por caminos accidentados,

sobre epidemias,

ficciones de almas humanas.

Los segundos de los fumadores.

Ayer fue martes

2009-03-13T08:58:00.000-07:00

Ayer fue martes, perdida entre días impares pretendo que la lluvia sea mi excusa para no salir, para guardarme, para creer en mi lugar, como propio.

Ayer fue martes y el autobús partió dejándome su ronquido de motor, de vidas desplazadas.

Hoy es jueves de promesas, de teléfonos dormidos, de manos lastimadas en el teclear de los saludos.

Hoy es jueves de diluvio, de tormenta, de saltar charcos y beber vida que se escurre en goterones.

Mañana no será sábado, tampoco jueves, quizás será martes y desde mi encierro fingiré estar viva; te esperaré desnuda, deseando que una vez más, tu aliento seque mi sudor de los días en madeja.

Señales de humo

2009-03-12T12:01:00.000-07:00

Hace rato que no tropezaban en la red, de aquella última vez quedaron preguntas, espontáneas, que en su efímera existencia se volvieron trascendentales, porque invitan a pensar, preguntas que están hechas con el material con que se llenan los silencios. Tiene ganas de fumar (sólo lo detiene la calle que separa la casa de la cigarrería), no quiere fumar solo, la pantalla lo ilumina y el mensaje instantáneo es creado – te escribo para invitarte a jugar con el humo en bocanadas con la mueca del rostro, a la confidencia de la memoria que lee la figura gris que se forma en el viento, vale? – oprime send en un último simulacro de comunicación, uno más de los mensajes retrasados, un elemento con el que trata de lidiar con esa cosa misteriosa y adusta que llamamos realidad.

días de papel

2009-03-10T07:44:00.000-07:00

Días como este parecen sacados del libro que alguna vez desveló en suspiros, y ahora, refleja su testimonio en arrugas hecha con agua de inviernos; paginas de colores ocres teñidos con el calor de caricias pasadas y que se quiebran con la sencillez como mueren los soles del horizonte cada veinticuatro horas. Espera encontrar el verbo en un relámpago, que ilumine la noche en forma de imprenta y permita soñar un presente al lado del gran pasado (que se descolora en códigos de barras); ambos, presente y pasado, calvos de pensar, comparten con su mirada ingenua el por-venir que se acerca y los deslumbra.

ilustración Paola Zambrano

tinta desparramada

2009-03-09T12:44:00.000-07:00

me gustaría preguntarte

por las espinas en mis ojos

o mis gritos aplacados por la tinta,

por los pétalos que compartimos

o por los bichos que quemaron mi espalda.

siempre estuviste presente

aunque ausente a mi dolor

me gustaría otorgarle la culpa:

de mis pecados de torpeza,

de los cambios en el clima,

o de lo que no entiendo a lo lejos.

pero igual lo ignoras,

como ignoras

lo que sabes,

lo que sientes

y todas aquellas pequeñas razones

que no están al lado mío

pero si cerca de mi

Adión, cordera! y otros cuentos

2009-03-03T07:51:00.000-08:00

Adión, cordera! y otros cuentos (2001) Leopoldo Alas . Editorial Crítica. Barcelona

El diablo en semana santa
Pipá
Mi entierro
Superchería
Doña Berta
¡Adiós, cordera!
El Señor
Cambio de luz
La ronca
El dúo de la tos
Viaje redondo
El gallo de Sócrates
El oso mayor

Agradezco el encuentro con este compañero de papel, también al viejito quien frente al estante poblado de libros me lo sugirió con su sonrisa de dientes amarillos que hablaba de Clarín por interminables minutos. No quiero decir mucho sobre ellos, podría referirme, más bien, a la edición super completa, que peca en notas de pie de página brindando una asesoría para dummies, de todas formas, con el ritmo de lectura se obvian. Me encantó Pipá con la magia del disfraz que enmascara una noche de hadas, con la excelente presentación de la diferencia y la dura vuelta a la realidad después de ensueños; el dúo de la tos está hecho con una tristeza sonora, que enfría el ambiente y acerca a los personajes que jamás se encuentran, una excelente narración; cambio de luz toca el tema de la ceguera que tanto me fascina; el oso mayor es otro relato de distancias y personas, tema recurrente en mi vida. Es una colección interesante que te deja un buen sabor, aunque te coloca de un ánimo extraño que te alarga los días.

Guardo silencio

2009-02-13T08:02:00.000-08:00

Hago mis ficciones como si creara un mundo, sólo porque deseo entrar en él, algunas veces, me doy cuenta que ya estoy dentro. Lo construyo de las representaciones estéticas con las que me tropiezo en la vida, estas van, desde el grafiti de un muro hasta el llanto que escuché en el teléfono, pasando por los recuerdos del compartir voluntario de vidas que se enredaron con la mía y llenan los silencios en la noche. Una canción me acerca a una narración que debía ser, me evoca una relación que trasnocha más con el tiempo, me dibuja personajes basados en personas reales. En mi discapacidad pretendo crear emoción en mis lectores, sentimientos reales, buscando la excitación en un fragmento que se hace real, quizás compartido íntimamente entre los dos (tú y yo?), posiblemente el presentimiento de algo que se acerca. Me gustaría que mis escritos se confundieran con una partitura, mis lectores con intérpretes: me sorprendería una banda ruidosa de garaje, me emocionaría el niño con un diminuto tambor (percusión que conmueve), y me alimentaría de quien, atrevido, visito en la intimidad de su bañera para acercarme a su voz. En este proceso incompleto, siento la falta que me hace reencontrar el alma, que como agua en las manos se desliza sin alcanzarla, alguna vez dije que me gustaría tocar el alma con mis dedos sin pinchar un ojo, así suspendo mi mecanografía torpe por un tiempo, para no lastimar.

Memoria fría

2009-02-11T07:30:00.000-08:00

Cuando la memoria golpea tan fuerte
como lo hace la helada de julio en Huaylas
descubro en los besos dados y negados
el suave aliento de mariposas
que alguna vez golpearon mi ventana

El frío me abraza mientras tu sudor me cobija
en el silencio percusionista de los cuerpos;
noche espesa y fluida
con un amanecer cansado y madrugado
entrando por las cortinas

La habitación sin muebles que nos resguardó
el espacio que merecía la despedida
después vinieron otros encuentros
pero sin la complicidad de ese día

Cuando la memoria golpea tan fuerte
no quiero recordar con tufo nostálgico,
más bien,
prevengo un nuevo fragmento
que se acerca día a día
narrativa diferente
pero parte de nuestra biografía

Camisas perfumadas

2009-02-10T08:13:00.000-08:00

Primero compró una almohada extra, después desocupó uno de los cajones de su guardarropa, cepillo de dientes por parejas, distintos jabones y cremas; colgó el dibujo que le hizo en el pequeño restaurante mientras esperaban la cena, en la pared resaltaron las imperfecciones del trazo rápido y los colores extra del postre, la pareja florecía. Ella perfumaba las noches y las camisas mientras dormía en ellas, lo hacía sonreír cuando traviesa combinaba aquella camisa, con zapatos grandes y ropa interior (lo único que no era préstamo). En soledad la almohada no le sobra porque la abraza, el aire guarda el perfume y los recuerdos se interrumpen con el golpe de la puerta, toc toc.

las horas cantadas

2009-02-09T07:39:00.000-08:00

Las horas cantadas (2003) Hernán Toro. Editorial Universidad del Valle. Cali

El color rojo de las rosas
El ángel caído
Informe sobre Nepomuceno Castrillón
Botero
Todos los paraísos son terrenales
Yo no sabía que me querían tanto
Desencuentros
El reflejo en el espejo
Gemelos
La salud de las fachadas
Encuentros con el hombre asimétrico
Esperanto personal

Por lo general hablo bien de los libros que leo, no tengo la trayectoria de los autores así que tengo una posición de respeto frente a ellos. En esta ocasión me gustaría encontrarme a aquel amable anciano que me recomendó esta colección, me jugó una broma que pienso devolver, aparte de esto pagué por ella. Los cuentos parecen inacabados, muchos empiezan, otros terminan pero casi todos se pierden en descripciones, en un lenguaje incómodo carente de imaginación que evita que se hile el comienzo con el final; Esperanto personal tiene una idea interesante con la que empieza pero que se pierde, Todos los paraísos terrenales tiene un buen párrafo final que no va con el resto del texto, El reflejo en el espejo transcurre en Cuzco, bueno así lo dice el texto, pero no pasa nada, y se acaba así por así. Me demoré leyéndolo, guardé fe que tuviera algún cuento por salvar, pero no lo tiene, esta es mi opinión, si quieren discutirla estoy dispuesto.

noche larga

2009-02-07T16:18:00.000-08:00

es una tristeza seca y silenciosa
apretando sábanas,
ojos rompiendo muros
hacia el infinito,
con cada recuerdose ahogaba un juramento,
cada palabra no dicha,
temblaba con sudor,
humedeciendo esa sábana, el lienzo.

sólo cuando la sal se seca
y cristaliza la silueta en la cama
comprende que un grito se sumerge,
se empapa y es sublime,
para reencontrar momentos
comprimiendo un abdomen
y deformando el rostro

en un principio,
mueca de payaso
vive y se libera
en un miedo de sonrisas,
en la efímera realidad
de la alegría.040306

Queirolo

2009-02-06T07:26:00.000-08:00

Antes de dormir el viento le trae el aliento del Queirolo, tufo de babas de cerveza que descansan agradecidas de ser palabra, trae consigo la música de cuerdas sucias templadas en gargantas y guitarras, canciones con el acumulado polvo del tiempo. La memoria lo regresa a ese momento de espectador: recuerdo de manos entrelazadas sudorosas de emoción, abrazos cubiertos de tabaco y llenos de afecto, amigos que se hacen hermanos en medio de risas y desconocidos con quienes se comparte una cerveza remojada en política y enfriada con poesía. Evoca aquella noche de magia desvanecida con el amanecer, donde fue un colocho y se sintió limeño, visitante que despidió el suelo capitalino mareado y con pies cansados. Emprendió otro viaje de regreso trayendo consigo un pedazo de Perú. 09010707

Cajitas de cera

2009-02-04T07:23:00.000-08:00

Mujer en cera a contraluz,

silueta triste que se distorsiona,

imagen inalcanzable,

como el pasado de mi infancia;

el cofre de los juguetes

empolvándose en una oscuridad;

tráeme la luz

humedécete en ella,

acércate a mí,

al otro lado junto a Alicia

aún espero por ti.
050530

Cama de hospital

2009-01-31T08:26:00.000-08:00

“Por los largos pasillos de paredes blancas

entre olores de yodo y llagas hambrientas

andan jubilosos lo cantos de la vida

y los gemidos torvos de la muerte.”

Palos de ciego – Rafael Escobar de Andreis

Lee bajo la blanca luz de la habitación, lee sobre la tristeza que se arrastra y tiñe, lee sobre la enfermedad que desmorona almas; y cuando lee, parece una ficción el dolor repartido en agujas, las costuras de su abdomen; disminuye el volumen que se filtra en lo más silencioso de la noche, en la soledad de gritos, toses, fluidos derramados, música que llega con el abrir de la puerta, con la silueta de blanco que palpa su cuerpo adormecido y se va con el sueño inducido por el líquido que entra en las venas.09011902

Ojos de luna

2009-01-30T11:28:00.000-08:00

Ojos de Luna (2006) Yolanda Arroyo Pizarro. Terranova Editores. Colombia

Los ojos de la luna

Moridero de olas

Saeta

Alborotadores

Especias del Medioevo

Pollitos de colores

Sin olas

Claro

Esta colección de cuentos, aunque breve, fue una excelente compañía en mi recuperación. Al leer Moridero de olas, me trajo una violenta fuerza de supervivencia, no hay como el dolor para sentir que algo late, algo que a veces olvidamos en sus actividades autónomas, parece que necesitamos encontrar los límites para querer sobrepasarlos, y no hay nada más bello que aferrarse a un naufragio, a las causas perdidas. Arroyo impone en sus cuentos una honestidad que golpea, sean históricos o actuales, con un fuerte acento en su punto de enunciación, que los hace tangibles y susceptibles a ser considerados moralizantes. Mi cuento favorito es Pollitos de colores, me gusta la novedad que propone cuando transgrede vislumbrando el secreto; el cuento abre el panorama de sensaciones, dejando entrever cuanto nos limitamos en la manera que sentimos, es para mí, una propuesta a conocernos, a no escondernos, a tolerar y buscar almas, porque la soledad es un estado voluntario y egoísta donde nos ocultamos.

clínica de los muñecos

2009-01-27T11:08:00.000-08:00

Anoche soñó en el cuarto de paredes blancas, en una cama diminuta, aislado; se agotó de gritar, hablar, incluso llorar. Después de pronunciar las palabras de los hombres decidió convocar a los dioses, uno a uno los fue llamando sin encontrar respuesta, oró, imploró, pactó con la oscuridad, aún así, no encontró respuesta. Al final se acostumbró, aceptó la idea de esta exclusión y se adormeció dentro del sueño. Despertó una mañana cuando brillaba el sol después de muchos días de lluvia, ya no era de madera, sobre sus piernecitas de carne escapó de la clínica de los muñecos, nuevamente era un niño que despierta su siesta y Geppetto lo acompañaba adormecido en una silla .80223

Nada que hacer, Monsieur Baruch y otros relatos

2009-01-15T08:52:00.001-08:00

Nada que hacer, Monsieur Baruch y otros relatos (2007) Julio Ramón Ribeyro. Planeta Colombiana S.A. Bogotá

Silvio en El Rosedal

El marqués y los gavilanes

Ridder y el pisapapeles

Los moribundos

El chaco

Los cautivos

Nada que hacer, monsieur Baruch

Me quiero referir a sólo tres relatos de esta reunión, mi favorito es Ridder y el pisapapeles, en él se encuentra con un escritor que no refleja la imagen que se construyó el protagonista a partir de sus textos, un autor que no es interesante, pesado como el ambiente que lo rodea, que incomoda a su propio fan, pero siempre tendrá la habilidad de sorprender con magia porque al parecer de ahí nace su obra atemporal; en segundo lugar coloco a El chaco más por mi experiencia personal de un par de meses en Perú en los dos años anteriores que por una idea estética, principalmente el año anterior donde me sumergí en una de sus sierras, en esta narración están los pastores con su quechua, las montañas con las ruinas, las vaquitas, la diferenciación social, la ausencia de la ley, un Perú serrano inmutable de Ribeyro y por un corto tiempo mío; en tercer lugar Nada que hacer, monsieur Baruch es de los textos que siempre me atraen, porque me asusta, temo la rutina y la vejez encerrado con los propios pensamientos que se quedaron estancados entre paredes de un diminuto apartamento, también a la soledad y su frio, y el crimen perfecto del suicidio.

Imago

2009-01-13T07:58:00.000-08:00

Imago (1983) Carl Spitteler. Ediciones Orbis S. A. Bogotá
Esta es la segunda lectura que hago de la novela, la hice, porque con el tiempo la olvidé casi en su totalidad. Imago empieza presentando a los personajes en medio de una conversación a propósito de Werther, esta es una buena introducción del carácter de la narración. Me cautiva la fragmentación voluntaria en Víctor que da fe de su locura, la Rigurosa Señora que lo unió con Imago, la razón a quien nunca escucha, la liebre que es su corazón, el pájaro que es su fantasía y lo transporta a lugares mágicos; todos estos elementos juntos en el argumento me recuerdan un par de tangos: en una primera parte está Balada para un loco donde, cuanto me gustaría que lo quisieran así piantado y lo que puede ofrecer con su malabarismo mental, para pasar a Malevaje en su segunda transformación, donde por amor ya ni se reconoce a sí mismo en sociedad. Cómo estamos de locos para enamorarnos de mujeres comprometidas, y cómo Víctor creamos ficciones justificándole a la Señora Realidad (o la Rigurosa Señora) nuestros deseos de compartir amor haciéndolo tangible, sufro también de este doble mal, la locura y las mujeres de corazón empeñado, aunque soy muy afortunado (algunas veces) cuando la enamorada comprometida, lo está pero conmigo.

La tregua

2009-01-10T11:03:00.000-08:00

La tregua (1995) Mario Benedetti. Espasa. Primera reimpresión
No encuentro en la poesía de Benedetti algo que me mueva, aunque debo afirmar que no he buscado con demasiada persistencia; me obsequió esta novela la chica que es dueña de mis noches (en sus espaciadas visitas), decidí entonces enfrentarme a la prosa del poeta.
En La Tregua, el personaje principal ya entrado en años, tiene como ventaja la vigencia en la forma con que ve el mundo y la honestidad consigo mismo, siente amor como yo quisiera: me gusta pensar en envejecer concibiendo que aún puedo ser sorprendido. Me encantó la relación con Avellaneda desde sus inicios: “El plan trazado es la absoluta libertad. Conocernos y ver qué pasa, dejar que corra el tiempo y revisar. No hay trabas. No hay compromisos. Ella es espléndida”. Amistad que no es una amistad, relación indefinida y ambigua, de confianza, cuando esta se menciona se hace desde afuera. También está la carta que viene del pasado, que al releerla y reconocer el lenguaje dibuja los labios que hicieron las palabras; está el mencionado pocas veces, temiendo que se desgaste, perpetuando esa esencia.
No se mucho de relaciones, no creo ser una buena pareja, sin embargo algo en esta narrativa me hizo creer que es posible, amo a aquella que no está a mi lado, a quien espero, amo a una Avellaneda con la fuerza de una Vidal Olmos, pero con otro apellido.

cena amarilla

2009-01-09T10:19:00.000-08:00

“El ciego sabe de sus ojos

por el llanto,

el llanto sabe de su cuerpo

por el dolor

el dolor…

no necesita indicios.”

Bajo sospecha – Rafael Escobar de Andreis

Nuestro protagonista apaga su teléfono después de una dolorosa conversación, en ella se despide con incertidumbre, con un adiós que toma forma de permanencia. Raya una zanahoria con el momento en que discutieron, la deposita en agua caliente purgando las ofensas, dejando sólo las palabras dichas, una pizca de sal y el arroz para que se tiña. Corta en trozos la carne, media cebolla (con su llanto), el jugo de dos naranjas y pedazos en fotografías, juntos, los deposita en el wong, agrega un poco más de agua y lo tapa. El bongo acompaña la cocción, la percusión late aceleradamente, distrae al protagonista mientras el olor asciende y lo atrae. Prepara la mesa para dos, come en solitario, la comida se desperdicia en la espera: ella aún no regresa.

rabia

2009-01-07T10:27:00.000-08:00

Sólo cuando los dientes se aprietan
y el cuerpo para de respirar
mientras la humedad baja en las mejillas
ocultando la vergüenza,
sólo en ese momento de presión,
de pasión virginal contenida,
en un primogénito acto de violencia,
me descubro para desconocerme
y nuevamente me digo adiós,
hasta otro encuentro,
cuando tengas las fuerzas de vencerme
y sea sangre en vez de tinta
lo que manche el papel050530

mercado y consumo artístico

2009-01-03T07:52:00.000-08:00

Lullaby spring

For the love of god

A propósito del artículo de Philippe Partaud Célerier El arte (contemporáneo) de construir fortunas: ¿Quién fija el valor de una creación? me encuentro con múltiples preguntas y sin sabores; el autor a partir de dos obras de Damien Hirst (Lullaby spring y For the love of god) rastrea la economía política presente en el mercado del arte encontrando a los responsables, cuestionando el sentido actual que dota de validez las piezas de arte en occidente reduciendo la consideración estética.
Parece que la opción que tiene un artista para encontrar un lugar dentro del engranaje de su gremio es venderse a través de la transgresión con lógica empresarial para que así los medios lo acerquen a una red de coleccionistas con suficiente poder, personalidad y dinamismo, esta actitud es válida; incluso después de pertenecer a la red debe satisfacer la demanda a la cual está adscrito, actitud contraria al artista que se aventura y sus creaciones buscan cambiar y aportar con la mutación del mundo vigente. El dinero se convirtió en el argumento que no se cuestiona y que valida la creación artística, es el punto que ejerce la hegemonía de unos sobre otros, que lo certifica y al cual debe acomodarse su potencial. Me cuestiono ahora en Colombia, donde aún priman los museos, que las galerías en cierta forma incipientes apenas consolidan el mercado y las redes tienen un carácter local, cual es la dirección que vamos a seguir?

Salome - El remordimiento

2008-12-27T07:06:00.000-08:00

Salome – El remordimiento (2008) Fernando González. Fondo Editorial Universidad EAFIT. Cuarta edición. Bogotá

El libro que recoge estas dos narraciones lo encontré en una librería en el mismo momento cuando leía Islanada y sus personajes visitaban la casa de este filósofo de otraparte, me acerqué a ella con algunas prevenciones (producto de las opiniones de algunos amigos), sin embargo, la carta al editor donde González pide cancelar la publicación termina por seducir y enriquecer la narración, situándola en el contexto y situación de su momento de origen. Lo tomé como un catecismo, tanto por su postura moral explícita como la estética de su edición, incluso, me recordó las intenciones de Whitman en song of myself donde el texto se convierte en un deber ser.

Aún me detengo a pensar como unos calzoncitos pueden ser malinterpretados como pornografía, situaciones como estas abundan en mentes escrupulosas que ocultan sus maneras de sentir y desconocen la variedad en el amar. En días como hoy me gustaría robarle un beso a la vida sin esperar que enrojezca su mantenida castidad, pretendo encontrar esta noche a quien acariciar impúdicamente con una reverencial ternura, dentro de mi habitación que nunca tiene cerrojo.

cafetal

2008-12-24T11:01:00.000-08:00

Las gotas caen sobre el cafetal:
música de aplausos,
celebración anónima,
soledad en la multitud,
tristeza húmeda por trillar.
Te escribo noctámbulo desde mi exilio
imaginándote durmiendo,
ajena e inalcanzable
como amargo es el sabor de mi café.
05082215

Misa de gallo

2008-12-22T10:58:00.000-08:00

“Nunca pude entender la conversación que sostuve con una señora, hace muchos años, tenía yo diecisiete, ella treinta. Era la noche de Navidad. Habiendo convenido con un vecino en ir los dos a la misa de gallo, preferí no dormir; acordamos que yo iría a despertarlo a medianoche.” Fumaba mi última caja de cigarrillos tratando de distraer el tiempo que nos separaba de la hora. Enrique es mi vecino desde que tenía ocho, mi amigo a los doce cuando me dio el primer beso; lo recuerdo perfectamente, en uno de esos juegos precoces la botella giró, giró y se detuvo señalando de un extremo al otro nuestro destino; yo esperaba ansiosa, teníamos que besarnos porque en eso consistía el juego. Nos gustaba a todas, con esos ojos del color de los míos, capaces de devorar el brillo de la miel, ese mismo material con que fueron hechos. El beso fue confuso, prematuro, torpemente estéril y húmedo; palidecí sin sentir sabor, mi gusto parecía adormecido sin siquiera una migaja de pasión. Luego entendí mi decepción, meses más tarde, cuando me confesó su homosexualidad. Desde ahí fuimos realmente amigos.
Sin insinuar mi propia estupidez, creo que necesito un tiempo más largo que los meses para entender las cosas. Ahora que me despido de Manuel, entendí aquella conversación. A los diecisiete me seducía y era seducida por el mundo con todo sus matices, los chicos veían mis caderas y les permitía que me tomaran la cintura, me gustaba sentir sus alientos cuando me hablaban al oído; les contestaba con sonrisas coquetas dirigidas a otro ángulo de la habitación donde se sentaban sus amigos: me divertía sentirme deseada e inalcanzable, leyéndolos aprendía de cada uno, su creatividad no encontraba límites si deseaban apretar mis labios. Eran los últimos días de la secundaria y jugaba con un chico que me ofrecía un amor que no correspondía temiendo la ruptura de mi propio corazón (en esos días creía más en estas cosas). Entonces hablé con ella, mi maestra de arte, con sus mal dibujados 30 años representaba para mí la belleza de una mujer ideal. Déjame que te explique: cuando pensaba en un futuro, me buscaba a mi misma en todas aquellas cosas con las que soñaba y lejos de los regaños de casa; soñaba con la independencia y esa libertad de expresión plástica, con ropa de moda y chicos de ojos lindos con dientes perfectos. Ella tenía todo eso, cuando la veía me gustaba imaginar que me reconocía, fantaseaba con su novio cuando la recogía después del trabajo, quería subirme al igual que ella, sobre la moto y recorrer el camino a otro mundo.
Un día al final de clase decidí quedarme para ayudar a organizar las piezas en arcilla que iban a ser quemadas. No sabría decir bien de qué hablamos, pero era la arcilla el tema que explicaba todo lo demás. Se burlaba del mito de creación y así en vez de un soplo divino que dio la vida al barro, debieron fundirnos con el sol para así venir al mundo con mayor resistencia, al menos en ciertos órganos: pulmones que aguanten más tabaco o un corazón que pueda ser lavado tantas veces como un plato. En algunos momentos de la vida dejábamos de ser arcilla para transformarnos en otra cosa, ya no seríamos maleables sino que encontrando nuestra verdadera identidad, tendríamos la solidez para empezar una segunda búsqueda, pero esta vez dentro de nosotros mismos. Mientras me hablaba noté en el brillo de sus ojos el anuncio de una lágrima que seguía siendo reprimida. Yo presentí su pérdida sin comprender la dimensión del dolor.
Pero sólo tenía diecisiete años, no conocía el sufrimiento por lo perdido al rechazar el futuro construido con imaginación, cariño y sin mucha prudencia, tampoco, la sensación de rabia contenida al apretar los dientes, cuando la saliva se espesa con el sonido fresco de la puerta al cerrarse. El día de navidad era el peor momento para separarse, tuve que cargar el peso de las palabras dichas y recibidas, junto con una maleta, 3 cajas de libros y una carpeta. Al pasar la calle, Enrique me esperó en su casa de vecino, aún conservaba las llaves que intercambiamos varios años atrás para resguardar nuestras plantas en las vacaciones. Me encerré a llorar, mientras él infructuosamente me consolaba, recordé los innumerables silencios, la asfixia, el ruido de sus defectos que contaminaban mi espacio, al mismo tiempo que extrañaba su calor, sus manos, el vino compartido y la almohada que acomodaba debajo de mi cadera cuando le permitía estar dentro de mí. Me obligué a tranquilizarme pidiendo estar a solas con mis recuerdos y mis proyectos que se mezclaban con vértigo arrojados sobre la manta de la incertidumbre. Con esta inapelable decisión mi vecino se dispuso a dormir. Ahora, en medio de este silencio incómodo me pregunto sobre lo que me queda, estos dos cigarrillos y todo el humo que se necesite para que Manuel abandone mi vida junto con mi casa, desocupar la maleta, esperar la hora para despertar a Enrique de sus ronquidos, y con este último trago que vacía la botella, colocarla a girar en la incierta ruleta del día que empezará luego de la misa de gallo.

Deja dormir

2008-12-17T12:24:00.000-08:00

Deja a los poetas dormir tranquilos
que ya cargaron el peso del entumecido día
y desvelaron la noche con palabras que acarician;
sus zapatos gastados están de contar la historia
de pisos fríos pero jamás indecorosos.

Su chaqueta teñida de abrazos reposa sobre su cuerpo,
cobija confidente de su prosa desparramada.

Deja a los poetas dormir tranquilos;
su único descanso, no conocen el olvido,
esclavo de asociaciones fugaces de la memoria,
de tiempos malos que desvisten botellas
y vierten en las bocas buenas.

Esta noche no será más larga,
el descanso, descenso temprano de gradas hechas de latidos,
la soledad espantada verterá lágrimas
por la sonrisa del durmiente que se dibuja entre sueños.
081025

Islanada

2008-12-15T11:19:00.000-08:00

Islanada (1996) Elmo Valencia. Editorial Big Bang. Bogotá

En una venta callejera me encontré con este libro, me llamó la atención la edición y la introducción de gonzaloarango, así, por un mínimo precio forma parte de mi biblioteca. Me parece una narración de esquirlas, de pequeñas cosas que pasan encadenadas en algo mayor que no termina por concretarse. Cuando la leí me sentí disperso, a veces, me dejaba pasear por mis recuerdos encontrando lugares comunes: reconocía el camino pero no la época (que a falta de detalles se desvanecía). Posee figuras bellas y elementos, mariposas negras como presagios y el inconfundible pielroja, es además un recorrido por la vida ficcionada de los nadaistas, movimiento que tengo curiosidad por seguir indagando.

“Hay barcos que se van y no vuelven, que se ahogan en una lágrima, que se hunden porque les llegó la hora” dice Valencia cuando sus personajes desean embarcarse sin miedo y con ansiedad en una nueva aventura, en estos momentos prefiero escuchar a Rimbaud cuando dice: “ je serais bien l’enfant abandoneé sur la jetée à la haute mer, le petit valet suivant l’allée dont le front touche le ciel”

aclaraciones del autor

2008-12-11T08:02:00.000-08:00

ventriloquia
un ejemplo de mi incapacidad para describir la vida es la ventriloquia incompleta que construyo: produzco un ataúd (el objeto de su antítesis). Este cajón no lo hago de madera sino de lo que veo, sueños perseguidos y recuerdos desfigurados, clavados con las conquistas estratégicas de puntos de vista. Tiene por objeción el tiempo, es quien humedece los materiales desgastándolos, permitiendo su regreso a la tierra, ocultándolo en el olvido; es la mala puntuación con que escribo, donde rompo el ritmo y confundo. Me pregunto: el aire dentro será lo único que los rodea?.

hoy manifiesto

2008-12-10T07:29:00.000-08:00

El día de hoy declaro que morí en la diminuta esfera social donde bailaba; tendré por amigos el agua y el viento mientras encuentro otros que susurren y fluyan como ellos; pisotearé las tierras para encontrarme con las alas rotas perdidas hace tiempo en la contaminación, y a falta de algo mejor, mi hogar estará bajo tierra hasta acostumbrarme a pasear entre muertos; voluntariamente me aislaré hasta que sea reconocido como fantasma, emergente de compromisos sociales y citas esotéricas en donde colaboraré reuniendo a seres queridos muertos, empezando por mi abuelo que tantos cabos dejó en mi familia, después uno que otro poeta a quien desvelaré de su sueño profundo en venganza por mis noches de insomnio triste y solitario; trabajaré para salir de este centro de exclusión autoimpuesto para reunirme con el alma viva de B. para llevarla conmigo al lugar donde se puede soñar viviendo y viviendo los sueños. 8022309

tira

2008-12-09T07:30:00.000-08:00

II

2008-12-04T07:34:00.001-08:00

tan sólo un payaso
de oloroso cabello
monto su corcel
con aspecto de dragón
para turbar en pesadillas
lo que había hecho en sueños
el hombre sin maquillaje
que sangraba en su alma
perdiendo las esperanzas
y ahora
sin miedo.

Sueños de cristal

2008-12-03T10:50:00.000-08:00

niña de magia
quién te venera tanto como te veneras
te encerró en una jaula
del cristal del hielo
que tu misma deseaste

juegas en tu infinito carrusel
no temes devorar el cielo
así te engañe
o poco conozcas
como el fraude ama la vida

pides sentir el calor de la noche
lo observas y rechazas
no fue hecha para ti la luna
ahora el cristal esta roto
y la prisión aún guarda sus secretos031121

Mis cuentos no terminan.

2008-12-02T11:32:00.001-08:00

Las narrativas no terminan, en ellos, como en mi vida, los personajes se alejan y se encuentran; se borran como un dibujo a lápiz superado por la incomunicación; despiertan en otros lugares y en otros momentos, más envejecidos algunas veces, pero siempre: cambiados. En este mundo esquizofrénico de casualidades y destinos, los sentimientos cambian forzados por la existencia, revelan la permanencia de la vida y la vigencia de la problemática cultural de la construcción del amor en medio de relaciones de pareja y coyunturas situacionales.

en cucharitas

2008-12-01T09:04:00.001-08:00

El sonido magnético que inunda el cuarto sin ventilación adormece al protagonista; se imagina en sueños con compañía; siente el pecho inflamado al lado suyo insinuando una respiración; su hombro se anestesia con el peso de un rostro; siente la espalda tibia de su compañera en su mano que, a su vez, descubre la tela que oculta el cuerpo; respira el olor de sus cabellos. En su cuerpo dormido los ojos cerrados se mueven.
08120111

tengo miedo

2008-11-30T10:11:00.000-08:00

Tengo miedo
de ser yo y no te guste
Tengo miedo
de maltratarte con palabras definiéndote incompleta
Tengo miedo
de no alcanzarte
Esta noche mi mano tiembla de torpeza
Esta noche llueve en mis pensamientos
una cascada violenta e ilegible
charcos sin forma.
El infinito da miedo
la soledad entristece y detiene
pero tu me seduces para escribirte
No quiero tenerte lejos
no voy a presionar tu regreso
cosas que no te digo
cosas que no diré
(hasta que nos encontremos)
Mi tristeza no te ayuda
te hablo y te agobio
No es la mejor de mis noches
buenas noches 05092722

noche para ellos

2008-11-28T14:46:00.002-08:00

El presente, ese pequeño momento de tiempo le preocupa a nuestro protagonista, quizás por un impulso de arrogancia frente a la estación de lluvia que le está tocando, quizás por un temor al deterioro, porque alguna vez tuvo raíces; la vida esta en la noche, abraza al fantasma y baila con ella bajo las defectuosas lámparas de la calle que titilan y se apagan bajo el ruido eléctrico, el espacio estaría desolado de no ser por los perros que semejan sombras de hombres que escarban en la basura, lo mismo que él en su anterior profesión de arqueólogo. Esta noche desea ser vagabundo esperando que el errático camino le permita la coincidencia de encontrarla, trapecista para equilibrarle un balanceo de sonrisas, loco para no parar de sorprenderla, soñador que construya futuro con hilo prestado de nubes. Esta noche es sólo para ellos, juntos, se encuentran y complementan. Una mano hambrienta lo despierta, ya no estará ella, suda su frente mientras se despierta. 05092021

el protagonista

2008-11-27T09:22:00.000-08:00

Dónde estaría nuestro protagonista sino estuviera en su alcoba en el inventario de su habitación saqueada. Privado de su cultura material, fue también desplumado de algo de pasado, memoria temporal que se desvanece mientras fuma el tiempo que se convoca y extingue.Posee sólo lo que carga, lo que lleva puesto, se sienta en la mitad de su habitación con cama de suelo de madera, y a falta de llorar medita buscando el sueño, esperando despertar de alguna manera de la cadena de acontecimientos que lo persiguenNuestro protagonista no duerme: combate consigo mismo, en la batalla interminable y vigente del existir.05091621

tuerto de carhuaz

2008-11-27T09:21:00.001-08:00

Búsqueda inútil (el protagonista)

2008-11-26T08:38:00.001-08:00

La búsqueda es interminable para el poeta marinero: navegante en un abismo de fluidos,

se ahoga, en las profundidades muere sin hacerse de una respuesta: tautología infinita.

Es el lugar del hombre, la noche, el mar: flotar hasta que el límite fuerce su causa,

así, ya esté perdida.

05091422

el protagonista

2008-11-25T08:04:00.000-08:00

mezcla de nuestro protagonista: 1/5 de sonrisa triste de ojos,2/5 de recuerdos de buenos tiempos y 2/5 de curiosidad. Pimienta al gusto.
Una oración o serie de oraciones escritas esta noche desahogan el cansancio de los días, el paso del tiempo en medio de la experiencia de un conocimiento práctico sin mayores novedades.
El cuerpo se siente, duele, endurece. Parece que sólo en su exilio tiene el tiempo suficiente para desintoxicarse de la contaminación de una vida sedentaria, los libros no son más que voces educadoras: el protagonista aprende jugando con las voces, recuerdos, lo cotidiano, viento que mueve el papel y seca la tinta.
En la oscuridad de la tumba (o lecho), nostalgia y tacto son herramientas que guían, se conectan y afinan los sentidos.0509122145

Tributo a Winsor McCay (1871-1934)

2008-11-24T15:15:00.000-08:00

little nemo (tributo a Winsor McCay)
grabado al aguafuerte
10 x 9 cm
2007

sueños de cristal

2008-11-24T15:14:00.001-08:00

sin titulo
grabado al aguafuerte
10 x 10 cm
2007

II

2008-11-24T15:09:00.001-08:00

sin titulo
grabado al aguafuerte
10 x 7 cm
2007

el protagonista

2008-11-22T20:33:00.001-08:00

En la quietud de la noche

En su cuarto, Alicia dimensiona el universo, diferenciando cada pared como un obstáculo para la vista: una protección contra los demonios que habitan fuera. La dicotomía (abierto y afuera) se presentaba en todo momento: fuera de su cuarto/dentro de la casa, nunca salía, hasta aquel día que estuvo dentro de su cabeza, en el infinito de las preguntas, donde perturbaba con cada idea empeñando un sentimiento.

La llamada era el punto más lejano del transporte con las oraciones de otros mundos narrados.05091121

el protagonista

2008-11-14T07:51:00.000-08:00

Dos figuras que caminan separadas, se piensan y extrañan, sienten cerca los recuerdos.
Están en el presente, en dos puntos geográficos diferentes, separados por una distancia medida en aire de suspiros, humo de tabaco, voces, gritos, llanto (agua que fluye entre, sobre y debajo) y murmullos.
Figuras separadas que caminan en la lluvia.
Silueta 1: Alicia DosSantos, años atrás antes de Dos Santos. Confusa, piensa en palabras, música: Dancing in the rain.
Silueta 2: Chico, nuestro protagonista antes de estar piantado, fue un hijo del infortunio, y con madre la frustración, cuenta y cuenta los días para su retorno, es útil donde está, es una oportunidad, nunca quiso arrepentirse de algo que no hizo, ahora comienza a arrepentirse por estar en ese lugar. El quiere ser la boca muda, la palabra interna, no quiere chocar, ya es difícil, no lo quiere empeorar.
Figuras separadas, aún no son historias separadas.
Donde empezó?
Empezó con la palabra, los versos prestados del poeta, hechos para la costura, para empezar el tejido, la recurrencia del telar, del golpe de la fibra, después de su roce, de la estructura estructurante que los tiene caminando bajo la lluvia mientras suena Dancing in the rain.
Una pausa
Dos anillos, un compromiso, lo miran, se conectan con el rito.
Interrupción
Tribus urbanas, entretienen la distancia con situaciones casuales de fraternidad y obligaciones profesionales.
Todo esto en la superficie de un argumento que habla de una perspectiva, dos vidas en la dimensión de su mundo y el mundo de los demás.
Cómo? Cuál es ese mundo?
Alicia y el mundo representado
Chico el que se esconde, en un mundo ficción, entre palabras (y no las palabras).
Ambos ven el pasado: la densidad en el presente de las cosas, cantidad que sobrecarga, juego de información histórica. 050831

el protagonista

2008-11-13T09:00:00.000-08:00

Donde está nuestro protagonista?

La historia transcurre en la noche, no puede dormir,

el espacio es la calle cuando no encuentra refugio.

Sentado sobre la cera, con la espalda recostada en el muro de la casa de una
planta en un barrio pobre en cualquier ciudad del mundo.

La iluminación pública le permite ver como cae la lluvia sobre sus pies en sandalias.
Sostiene el móvil en sus manos, espera la llamada, es tanta la expectativa
que lo asusta cuando se activa.

-Hola… si estoy aquí .. te extraño.

Ahora tiene un tabaco y agua en un vaso sucio,

ambiente desordenado de habitación de hostal,

acostado en el piso (o en la estera), ve como el humo
juega con la luz de una manera casi hipnótica.

En sus manos está la carta que ha leído tantas veces, evita arrugarla, hace cuentas para la terminación de su exilio.

Está mojado, observa su rostro en el espejo de la ducha.5090522

el protagonista

2008-11-11T11:04:00.000-08:00

Cómo empieza nuestra historia?

Tenemos un protagonista que … ya se!

Observa lluvia cayendo desde la estructura de la academia que lo envuelve. No, no es un buen comienzo.

Lleva varios días sin dormir, su cuerpo se debilita y espera, sus ojos cansados de bañan en lágrimas reflejando el espectáculo que le brinda los vidrios que contienen el agua que se estrella pausadamente.

No, esa no es la razón.

Nuestro protagonista mira el pasado, lo siente y se distancia, la nostalgia lo sobrecoge y la impotencia de no poder regresar permiten que la represa ceda mientras oculta los ojos con sus manos.

La lluvia cede y sus ojos también, los pájaros cantan a la soledad mientras el protagonista se hace héroe saltando catorce metros sobre sus propios enemigos sin separar su cuerpo del escritorio de madera que lo distrae las horas suficientes para volverse loco.

Otra vez la historia se repite, nuevamente llueve y nuevamente mira a través de la ventana, a su espalda los pasos resuenan en la quietud de la sala renovando la esperanza de no ser el último. No se atreve a mirar temiendo que la ilusión desaparezca, abre los ojos se los frota y otra vez esta allí en la prisión de sus sueños donde siempre la extraña. 050822

Dónde está?

2008-11-10T08:12:00.000-08:00

Cuando miras
Cuando tocas
conoces
Cuando haces
enseñas
Cuando estás
existo
Dónde estás?
en otro lugar
aquí
en todo
y aquí? … ahora
vieja fórmula de relación
sortilegio que ahuyenta
la soledad y los malos sueños
traducción de música de hadas
para corazones encontrados
y cuerpos lejanos
esta noche
no olvidar
la guía del viajero onírico
para verte
con esto termina la invitación5083122

laberinto

2008-11-06T09:37:00.000-08:00

Día 23 todo empezó
Día 24 todo se desmorona
Practicar, escribir un poco
esperar tu llamada.
quiero decirte lo que siento,
todo aquello que ya sabes
pero con nuevas palabras
hoy te hable del infinito
la medida de mi amor
pero te pones triste.
Yo se que es difícil
pero al menos tu tienes lo cotidiano
yo tengo la expectativa desmoronada.
Corto aquí porque la tristeza
no debe tener un espacio.
En el laberinto me sentí cómodo
porque la incertidumbre y la confusión
encontró su representación
pero al menos yo controlaba el recorrido
un secreto: te buscaba.
y se: sólo será cuestión de tiempo
para tenerte de nuevo, respirando acoplados
cuenta el tiempo pasado y el tiempo por venir
la suma es liviana
Un beso5082421

escribir claramente?

2008-11-05T08:42:00.000-08:00

Cómo escribir claramente?
Palabra y otra palabra
Una tras otra y después otra
Idea con idea,
Preocupación, problema y anécdota
dormir y despertar y despertar
pesadilla o sueño
todo un ciclo se intercambia
no termina, empiezo?
así que (de) la expectativa
pasa e(a)l miedo, odio y angustia
batería descargada
silencio en la biblioteca
síntesis protagonista en confusión
observa los rincones paranoicos
teme por su seguridad es invasor
no pertenece: finge estar ahí
finge ser de ahí
quiere regresar.50822

juguete

2008-08-13T15:22:00.001-07:00

recordando a niños tristes
vi un reflejo liquido del pasado
espejo en charco de lágrimas
en donde el piso oscuro de cemento
presenta al niño anónimo
con su juguete roto
no duele tanto el objeto
sino la despedida abrupta
del país de maravillas
la sólida realidad
los olores cotidianos
la incomprensión adulta
y el fragmento del juego en una de las manos.